Según me cuenta Smithers, ya EL DE EN MEDIO DE LOS CHICHOS, estuvo a punto de caer en las redes de Kirchoft, o lo que es lo mismo, de Maese Torquemada, o el vigilante de la playa, los que se encargan de «nuestra seguridad», muy entre comillas. Por allá el mes de las flores, parece ser que

Esto parece la gran EVASION del rancho, no viene nadie ne toda la mañana, parece que hayan sido abducidos por alguno de los de encuentros en la tercera fase y media y se hayan dejado el cerebro en la nave. Vacíos los pasillos, escotillas y puertas de embarque, por no haber no hay ni taxistas, no hay la cantidad de siempre. También porque es final de mes y los dineros de debajo del azulejo de la cocina, ya se han acabado.
Estamos recorriendo los pasillos cual furtivos en el coto privado del juez estrella de la Aidiencia Nacioanl. O algo así. Espero que no dure esto mucho, pues hasta los baretos de la zona de ven huecos a la hora del llantar. Es típico del verano, pero tanto tanto, va a ser que no, que no viene nadie por el rancho.
Todo esta difícil, esto de vivir mas.

Ya empiezan a irse los que en tres semanas volveran, ya les queda menos y ya me queda menos para el dia D, Hora O, que diria «El abuelo», ya en su pueblo de la España profunda, fuera de cualquier carretera conocida. Ya no los veo hasta que no se vuelva a cobrar.
Un poco de música para celebrarlo, asi se pasa más amena la tarde, que si es como el medio dia es como un «barrer el desierto» o «Ponerle puertas al campo o barrotes al mar para que no se salga agua».
En finsss, a desgastar las suelas buena cosa antes de que caiga el sol, que cada vez cae ante, a razon de un minuto y algo mas por dia. Bueno , a lo que iva, +18%, no el otro, que es otra «Tarde de Sábado» triunfal, podiamos ir a hacer una siesta de las de «pijama y orinal» que no venia nadie a molestar.
Asi que a verlas venir, y esperar a que sean las horas y minutos precisos para cumplir con el reglamento. Y si nos divertimos mejor, aunque ahí en el rancho es dificil.

Al principio la botella la veía medio vacía, hoy esta casi llena. No para mal, sino para salir del agujero, pesadumbre y agonía que supone estar en el fondo del pozo. Ya he cogido la cuerda para salir, y voy saliendo, no fijandome tanto en lo que hacen los demás sino en lo que voy haciendo.
Veo que por el rancho del los «tiroriros» ha caído en las redes de Don TRANKIMAZIN, una de las protegidas del Ama del Calabozo. Algo hay cuando el río suena. Poco a poco están llegando los frutos de «Doña Perfección» a su rancho del alma. Se le van cayendo los pilares, aunque no todos los que ella quisiera, algunos si. Cinco o seis desde que tomo posesión del trono «El Ama», pues entre los que se van y los que están de baja aquello parece el desierto de Mojave.
Solo falta que sople el viento y aparezca Clint Eastwood con el pistolon. Y es que al final cada uno tiene lo que se merece.

Pues la gota de agua colmó el vaso, y la «Pequeña Bultos», se fué del rancho, ya no aguantaba mas los embites del «Ama del Calabozo», se cansó de que fuera la que pagara sus males, y la falta de sensibilidad que tiene con los que estan a su cargo, si no son «Los santos de su devoción», entiendase la falsa»Fallera Mayor mayor» y su adlatere, «El gañan», «el xic de Catarroja», o «La que mas trabaja». Fuera de esas muestras de los dos ranchos que domina gracias al «Dios local» se encuentra sola, se le van los que estan en su rancho poco a poco, y es para «hacerselo mirar», como se dice en la calle. Que se e vaya una persona por año, no es normal, aparte de «lladres y vividores», es para reflexionar. No es muy normal.

Aquello de «vive y deja vivir», se ve que no lo entiende, no le entra en la sesera, no lo asimila ni tomando ALMAX antes de atacar, pues si no haces lo que ella quiere te pone en la diana. pero tiene lo que se merece, la soledad, amigo allí : NINGUNO.No hay mas, se queda sola y el asunto va «in crescendo», cada vez se gana mas enemigos, mas «malas miradas, genera odio y desconfianza al ser la «confidente del DIos local» , y eso la gente del rancho lo sabe.

Coincidiendo  los dias en el abismo de Helm (o algo asi), voy a desembarcar en el rancho el dia siguiente al Desembarco de Normandia. No creo que me hayan echado de menos, pues allí y en todos los sitios, somos prescindibles. No obstante , solo 3 personas se dignaron a saludarme con la pregunta de ¿Como estás ? Haciendo un guiño de complicidad sabiendo  lo que me había pasado.
Da igual, a pasar el rato, haciendo lo que buenamente se pueda, sin agobios de ninguna clase, que de eso se trata, de sobrevivir a una primera oleada en un desembarco. ¡Que esto es una guerra muy larga! Y no es cuestión de ir haciendose el heroe, que de heroes está lleno el cementerio.
Es decir, a hacer el «Jandro», y a seguir, dia a dia, como decía Rambo.

Si me dejan me hago caja y media de diacepan o lo que encuentre mas fuerte. Al final solo coji 8 o 10 pastillas pero no tuve el valor de tomarlas. No quiero vivir mas, no me preguntes porque pues no lo se. Me pasaria llorando horas y horas antes de dejarlo todo, dejar de sufrir o estallar. No he reñido con nadie, ni me ha alterado que recuerde nada, pero tengo un fuerte sentimiento de dejarlo todo y pasar a «mejor vida». Ayer estaba un poco apagado, hoy ni eso, quiero estar solo y en silencio, y asi se que no puedo trabajar pues las palabras me salen a monosilabos. Se que como me ponga mas nervioso le dire a mas de un cliente, amigo o quien se me cruce del mal que tiene que morir . Apenas como. No tengo ilusion por hacer nada y en casa me lo notan pero les digo que estoy bien, tan solo un poco decaido. Me tomo esta ultima semana un Diacepan para dormir pero aun asi me despierto al menos 3 veces y con pesadillas cuando siempre habia dormido bien. Yo creia que esto de las depresiones era de escaqueados, golfos, vividores y caraduras, pero estoy pensando que me debo de haber metido en algo de eso sin saber porque. Esto solo lo sabes tu y Juanjo Puig

Vuelve otra vez los aflorados sentimientos de desolación y oscuridad, de fin y punto final. De dejarlo todo si pensar si hay alguien mas esperando, de partir por un largo desierto sin final, sin llegar al horizonte, la linea final del horizonte no se ve, no esta, no figura, no tiene solución por mucho que me digan que piense en los que quedan atrás esperandome.
Estoy en la linea de boxes esperando que la cabeza me de alguna razón de continuar o no. En cuanto lo tenga claro tendrá un desenlace, ya tengo ganas de saber lo que haré, de vestirme o dejar que me vistan los señores de negro que te llevan un momento en la parca. Ellos están acostumbrados a este tipo de «eventos», no les asusta ni intimida lo mas mínimo.
¡Que poco me gusta este mundo! Hipócritas, falsos, chaqueteros, mentirosos, engañadores de feria, aprovechados, dislocados y adlateres, corre-ve-y-diles de salón, enterados y desfeanats.
No tengo ganas de continuar, dejarlo todo y dormir para siempre, manera practica de no sufrir y dejar que los demás dejen de preocuparse por mi, no lo merezco, ni por un FT-1000, el sueño de mas de uno, y dos. Lastima que no le podré pagar a Mengele, no lo reclamara tampoco.
Tengo la caja de gominolas y aun caerán algunas mas, las de antes parecen no hacer el efecto deseado, todo es cuestión de decidirse y echarse las 20 de golpe y al sueño eterno sin ningún sufrimiento. Se cierran los ojos y a por una larguita siesta sin fin, fin de los problemas, preocupaciones y malos rollos. Si total que mas da a los 46 que a los 76, 30 años menos de sufrimientos inútiles y sin solución. En el perfil del horizonte solo se ve la delgada linea gris que separa los dos mundos, el de los hombres y el de los espíritus que han sobrevivido al infierno, o que aun moran en el, castigo por sus actos. No se a cual me mandaran pues no esta muy bien visto el dejar este mundo sin permiso de los demás. No se permite, vaya, aunque tu vida sea tuya y no tenga que disponer nadie de ella, solo tiene un dueño. Pero según los que dominan el mundo, la propiedad de la vida no es tuya, sino que tienes que pedirles un permiso tácito de tus actos.
No hay dolor, como dice Rambo, con esta forma de dejar el mundo no hay dolor, simplemente la entrada en una alongada estancia en los brazos de Morfeo, Baco, o algún Dios de la vida eterna, o posterior. Da igual, el final es el mismo, que en el epitafio ponga de tal a tal año, y cuando la gente vea tu panel marmolado diga eso de «Mira que joven». cosa que me trae sin cuidado.